La moglie di un mio cugino paterno è incinta di una femminuccia che si chiamerà Isabella e nascerà a Novembre.
La moglie dell'ultimo zio paterno sposato (alla veneranda età di 41 anni) è al quarto mese di gravidanza e avrà una femminuccia che buona probabilità di chiamerà Donatella o Maria Donata (come le restanti 6 di 17 nipoti) e nascerà a Febbraio.
Mia cognata è incinta al quarto mese, e mi renderà zia per la terza volta di Alberto o Martina (in onore dell'amichetta d'asilo di Mimmi), e nascerà anche lui/lei a Febbraio.
La sorella del cugino di cui sopra è incinta di due mesi e stando ai calcoli partorirà a Maggio.
Mia sorella è incinta, e anche lei partorirà a Maggio.
Mi renderà zia per la quarta volta...forse la quinta, perchè probabilmente sono gemelli.

E io, in tutto ciò, inizio a raccattare tutti gli asciugamani che ho in casa per trasferirmi qui e non farci più ritorno.

Supposto che ieri si è fatto le 2 e ho un sonno boia, ho sognato che l'elemento più floreale e casinista di Corridoio virtuale e consorte, in quel di Bari, mi cedevano i loro biglietti dell'autobus per tornare in patria, solo che i biglietti erano formato A4 e il bus era una funivia.
Arrivata a Nojaland senza consumare l'opportuno biglietto, venivo scippata da una coppia di albanesi all'altezza dello stabilimento della Divella, ma riuscivo a bloccare il losco individuo e a trascinarlo con me davanti alla mia vecchia casa, luogo dove tutte le vecchiette della strada gridavano con me per fare uscire i miei (che ovviamente non uscivano, causa risveglio).
E nel mentre, per passatempo, picchiavo a sangue il bastardo che mi aveva fottuto la borsa.

Mossa da curiosità e dalla paura di dovermi sorbire tutte le canzoni del Notre Dame de Paris cantate da maritm, sono andata a vederlo in quel dello Stadio delle Vittorie.
L'incapace al box office della Feltrinelli ci tiene sospesi in un attimo di preoccupazione temporeggiando nel darci i biglietti, e il fatto che la odiassi dall'affaire U2 del 2005 non era affatto secondario.
Vestita a cipolla io (non perchè facessi piangere, anche perchè quella è una mia costante) ed estivo lui, ci presentiamo sul luogo, e scopriamo con immenso dispiacere che la fila I è la prima della tribuna alta, il che significa avere il passamano della balconata esattamente al centro del campo visivo.
Avvistiamo con piacere altri nojani, molto più attrezzati di noi che avevamo solo un binocolo da cinesi e tanta fame.
Lo spettacolo, manco a dirlo, è meraviglioso, e a rovinarlo oltre al freddo appare una variabile non prevista.
IL PUBBLICO.
Io che mai prima d'ora avevo visto un musical (tantomeno all'aperto), mai avrei creduto che la location (lo stadio) identificava il tipo di platea.
Se ne sentivano di tutti i colori, per non parlare degli applausi ogni due secondi e mezzo.
Credo, tra l'altro, di aver sentito un Hey bbbella dal palco.
E sicuramente, qualora abbia sentito bene, non poteva che essere Pippo Lopez.

Pippo Lopez è un acrobata, ma prima di tutto è un personaggio.
Attualmente è solo un ologramma, ma si spera di conoscerlo quanto prima.
Di certo, venire a conoscenza di episodi della sua infanzia tipo i salti mortali sul muro di cinta dell'anfiteatro di Pompei, camminate sui muri (in verticale ovviamente) o macchiette sulla Nastro azzurro piuttosto che la Peroni, non fanno altro che aumentare la curiosità.

Qui trovate un thread del forum dei ballerini, in cui c'è la cronistoria (fatta da lui) del tour in Corea.

Bravo Pippo, e non dimenticare che cuss addo stam iè u megghj paise.

AnteScriptum1: Questa è la seconda versione del post, la prima è andata persa poichè mi si è bloccato il pc. Mi accingo a riscriverlo incazzata come un belva, e non escludo di poter sbranare il primo che passa nei dintorni.

AnteScriptum2: Se sei Antonello, sei autorizzato a saltare tutto il post e a leggere solo la fine.

Ieri, tornata dal cinema e dallo Spider Pork, mi è venuta l'insana idea di accendere la tv.
RaiDue e l'isola dei famosi, con Cecchi Paone che inizia ad ammorbarci le balle.
Canale5 e Matrix, che parla di Grillo.
Mi fermo un attimo a guardarlo e nel sentire Di Pietro parlare mi torna in mente la conversazione avuta su msn con una mia collega universitaria, la quale tentava in tutti i modi di convincermi a firmare per il V-day adottando maniere molto simili al lavaggio del cervello.
Lavaggio del cervello a me, che il cervello me lo sono giocata ai tempi del liceo.
[Se tu, o sciagurata, ora stai leggendo questo post, sàllo: hai rotto le balle!]

Per non dilungarmi troppo (ce ne sono di cose da dire a riguardo), riporterò stralci della conversazione.
Occorre precisare che tale conversazione era invasa da luccichii vari per ogni punteggiatura, e figure animate che avrebbero reso ridicolo e insensato pure il Salmo 23. Quindi, ringraziate Splinder che codifica tutto.
Non esigiate particolari affinità con la grammatica italiana, poichè i dettami imparati in un paesino in quel di Foggia sono svaniti alla comparsa del fervore nelle risposte: o perlomeno, non sapeva più che pesci pigliare. Inoltre mi sono presa la briga di accorpare i suoi messaggi, poichè ogni messaggio conteneva una sola parola...uno scazzo senza fine.
Nostra signora acidume ovviamente è la sottoscritta.

Ecco il motivo per cui non parlo di fenomeni di costume alla portata delle squinze.

[Però, obiettivamente, il cantante come donna è fenomenale!]
[E poi, le foto omo col fratello non si possono guardare...poi non devi insinuare che lui è gay bla bla bla].

Anche quest’anno l’estate pugliese ha offerto infinite possibilità di diventare trashreporter.

Tra le tante, la sagra più accattivante in tal senso rimane quella del polpo, dapprima con le esibizioni degli Amici di Mavia Defilippi (ignoro chi ci fosse quest’anno), poi coi concerti di Radionorba Battiti (che, quanto ad eventi, vuole emulare il Festivalbar), e infine con la rassegna dei comici di Zelig, sponsorizzati dalla Dreher.

Appurato che assistere ai concerti di Battiti equivale a provare l’ebrezza degli effetti da camera iperbarica (d’altronde, chi resisterebbe mai a Max Orsi, Francesco Facchinetti, e Miguel Angel Munoz?), e andare a scomodare gli amici della DeFilippi avrebbe comportato sterminare un numero indefinito di ragazzine per guadagnare il trashfeticcio, abbiamo optato anche quest’anno per l’ultima opzione: le scene di truzzagine che si vedono in quel contesto sono seconde solo alle bagarre di Buona Domenica.

I vapori del polpo arrosto poi, aggravavano la situazione provocando effetti collaterali pari all’inalazione dei vapori del Bostik.

Neanche il tempo di tornare alla ribalta (seppur nel modo meno opportuno possibile), che per l'ennesima volta viene oscurato.
Mi auguro che riesca a fare anche l'imitazione di Pavarotti, in altri lidi.

Io non so cosa è giusto e cosa non lo è.
Non so come agire quando la ragione dell'altro (che non sei tu) prevale su quella del gruppo.
Non cosa fare quando, pur sapendo di sbagliare, l'immedesimazione e la scelta di altri significativi mi fa da letto e io ci dormo su.
Non so se sia giusto, alla fine della fiera, trasformare un funerale nella fiera delle vanità.

Ed è da ieri che ci penso.

Il lato positivo (uno tra tanti) dell'abitare in un paesino ancorato alle proprie tradizioni è che, mentre sei costretto ad ascoltare i Maroon5 a Radio Deejay e tenti il suicidio con la cintura di sicurezza, passa la banda del paese e ti solleva dal male di vivere che quel cantante castrato ti suscita :)