E mentre ancora non mi capacito che quello che ho sentito possa essere vero (attendo le conferme di domattina, sperando siano smentite più che conferme), rabbrividisco al solo pensiero che possa essere realmente andata così.
L'unica cosa che riesco a fare, in questo momento, è pensare a quello che hanno provato.

Mi sento delusa e provo vergogna, da pugliese.
Provo vergogna perchè qualcuno ha fatto finta di non vedere, non si è dato da fare più del dovuto ignorando la sorte di due vite. Non ha agevolato il corso burocratico, facendo orecchie da mercante davanti a situazioni critiche in cui erano coinvolti personaggi degni di essere paragonati al gatto e alla volpe.
Provo vergogna perchè se c'è un colpevole, se c'è qualche essere umano in grado di fare questo (ed io qualche sospetto ce l'avrei), allora deve avere una morte lenta e dolorosissima, come quella che è toccata a Ciccio e Tore, vittime di un destino avverso...ma siamo in Italia, un paese che nonostante i mille problemi rimane ancorato ad una democrazia che impedisce la pena di morte.
E mi auguro che la vita del carcere, fatta di punizioni tra i carcerati, si dimentichi della democrazia una volta per tutte.

Ho assistito ieri sera allo scontro a Matrix tra Barbara Palombelli (un personaggio insulso a mio avviso, conl a flemma di Natolia dei Bulgari) e Giuliano Ferrara, riguardante la sua nuova lista pro-life.
Lista che, a quanto pare, sia nata dopo le vicende di Napoli riguardanti l'aborto di una signora, alla ventunesima settimana di gravidanza, poichè il feto soffriva della sindrome di Klinefelter.
Ora: ieri sera, sebbene lo reputi una persona abbastanza criteriosa, Giuliano Ferrara, ha sparato parecchie cazzate da Guinness.

Fondare un partito facendo leva su un tema che è sempre stato critico e rilevante per l'Italia pensante e sottoposta alla rivoluzione sessista, è facile.
Diventa ancor più facile se lo si fa in periodo di campagna elettorale, con imminenti elezioni.
Scriteriato, ancor di più, è l'abbandonare un programma di un certo calibro per concedersi in tutto e per tutto ad un obiettivo a mio avviso utopico.

Ha senza ombra di dubbio un valore fondato il programma, di tre punti, che fa da manifesto al movimento (nessuna donna può essere obbligata ad abortire; nessuna donna può essere punita perché rifiuta la maternità; tutte le donne devono essere libere di non abortire), ma totalmente inutile dinanzi alle sue argomentazioni.

Si, perchè può andar bene voler fare il ministro della salute, va bene voler avere seggi in Senato, va benissimo considerare Ratzinger teologo e non Papa, ancora meglio essere indomito e fare il test per la sindrome di Kilinefelter, affermando di avere testicoli piccoli (finiti su una pagina del Foglio) e grandi mammelle (che avevamo già notato)...ma non credo sia giusto costringere una neomamma a crescere un feto malato.

Personalmente, credo che costringere un essere umano a vivere incatenato alla propria malattia sia una violazione dei diritti dell'uomo.
Lo è non tanto per una mancanza di voglia o per un senso di vergogna dei genitori, ma perchè sfiderei chiunque a crescere un figlio con seri problemi.
Facile a dirsi quando i figli sono quelli dell'altri.
Facile essere contro una mamma che abortisce a 21 settimane perchè per il figlio che porta in grembo si prospetta un futuro da menomato, con gravi deficit cognitivi, ed eventuali (non tanto eventuali direi) problemi di inserimento nella società.
In fondo, se non riusciamo a risolvere il problema del bullismo nelle scuole, vedo difficile riuscire ad infondere la tolleranza nei confronti di chi è diverso da noi.
Un grave problema, quello di Ferrara, che per parlare con quei toni dell'aborto e della correttezza nel decidere di portare avanti una gravidanza non conforme, evidentemente non ha vissuto cosa vuol dire la possibilità di avere un figlio gravemente malato.

E meglio delle nostre parole, che abbiamo vissuto (seppur relativamente) il dolore di decidere di perdere un bambino con quella sindrome (che non è una malattia, ma costringe la persona e i suoi cari ad una vita non proprio facile) e che conosciamo cosa vuol dire vivere con sofferenza, ci sono le parole più efficaci di un ex feto malato:

Chi si batte tanto a parlare di vita, di diritto alla vita, temo che ne sappia ben poco del vero valore di questa parola, forse parliamo tanto di diritto alla vita di questi tempi perché ci sembra di vivere passivamente e allora ci battiamo più che per il diritto di vita degli altri per riaccendere la nostra volontà di vivere.

Caro Ferrara, stavolta mi sa che hai toppato.
Stavolta, mi sa che avremmo preferito vederti così.

Anche oggi si muore per il calcio, resta solo da capire dove inizia l'errore e finisce il segreto di Stato.
La cosa orrenda non è in sè la morte di un giovane tifoso NON violento che spinto dalla passione (quella che muove il mondo, alla fine) supporta la sua squadra ovunque.
La cosa orrenda è vedere due pesi due misure, per cui la morte di Raciti vale di più di un giovane dalle grandi ambizioni (forse perchè è stato un incidente in cui sono coinvolte le forze di Stato? Mi viene da pensare).
E ancora più orrendo è vedere che sono le lobbies a decidere le sorti di quello che deve essere uno sport il cui intento è il divertimento. Sono loro a decidere che bastano 10 minuti di ritardo invece di un anno di stop.
E scusatemi se è poco, ma mi indigno da qualcosa verso cui provo profondo schifo.
Continuo a non capire come si possa morire per sbaglio.


Siamo in tre in macchina, se qualcuno ha bisogno di un passaggio...

Salta alle cronache la notizia secondo cui il nuovo premio nobel per la medicina è un italo americano, nato in Italia e trasferitosi in America.
Roberto Capecchi, sebbene il nome dica il contrario, è italiano d'origine ma non di crescita.
Peccato - vien da pensare - un'altra opportunità mancata per lo Stivale di manifestarsi in tutto il mondo.

Peccato invece - si dovrebbe pensare - che l'Italia non avrebbe mai dato strumenti e possibilità a Capecchi, scappato dall'Italia insieme alla madre nel dopoguerra, per diventare quello che è diventato.
Se poi si considerano gli scandali dei test d'ammissione a medicina e i sorprusi nei confronti di chi quel test l'aveva superato onestamente...allora, caro Capecchi, mi sa che non tutti i mali vengono per nuocere.

Ieri sera, tra una pizzetta e un panzerotto dell'Arca (e soprattutto: dopo aver fatto il bagnetto alla bambina più posseduta che io conosca...ma in realtà lei l'ha fatto a me), ho apprezzato davanti alla tv dei miei  Apocalipse show.
Già lo spot era a dir poco flesciante (e la Chiesa a sfrugugliare i maroni, perchè non si tirano le mele alle suore: andatelo a dire a mia nipote, che la sua suora la sfanculizza direttamente e senza passare dal via).
Funari è palesemente un investimento enorme, ed è stato sedato a dovere affinchè non faccia cazzate (ma ti prego, Gianfranco: facci una delle tue!): basti pensare che Massimo Ranieri per il suo show fu relegato in un sottoscala, mentre per Funari uno studio enorme con annessa scenografia, Didi Ballandi e Cuggia, De Luigi e Ortega (sperando di vivere della scia di successo di Morandi).
Funari non c'è, fa l'ombra di se stesso. Dupalle, penso.
Fino a quando si imbatte in un monologo che definire eccellente è poco: retorica (filosoficamente parlando) allo stato puro, inizia a spalare merda sulla tv e su Raiuno. Livello altissimo ed irraggiungibile: andate a vedere la Corrida se non ci arrivate.
Si rivela sempre più un azzardo: alla vista dei Whiter shade of pale penso che è ora di svenire dalla goduria. Ma reggo.
Con la ricomparsa di Federico Salvatore (Petrofò, dove sei???) vedo la Madonna che canta Azz.
Ma siccome siamo a Raiuno, Funari castrato: parla di siccità (ma lode per il gioco della torre su Berlusconi e Prodi).
Momento da Il senso della vita: classifiche...già visto.

E dopo aver letto metà dell'intero post, arriva la rivelazione: non è di questo che volevo parlare.
Nella prima parte del programma, dopo l'esibizione del padre del twist, arriva il rappresentante dello Stato di Tuvalu, un arcipelago accanto alla Nuova Zelanda popolato da soli 18.000 abitanti.
Premessa: il documentario di Al Gore, al solo sentirne parlare, mi fa venire ansia e attacchi di panico. Figuriamoci se lo vedessi.
A causa dell'innalzamento dei mari, lo Stato di Tuvalu sta scomparendo: uno degli atolli è già diventato un'accozzaglia di pietre, e l'isolotto principale  è quotidianamente eroso. Così il mare sradica gli alberi, e le famiglie si ritrovano le onde in casa nel cuore della notte.
Nel giro di 15 anni lo stato scomparirà totalmente, ritrovandosi così costretto a chiedere ospitalità alla Nuova Zelanda (ma poi, gliel'hanno concesso un fazzoletto di terra?? Perchè nel caso li ospito io).
Inquietante già di suo. Se poi iniziate a pensare a cosa si provi ad avere un'onda anomala in casa, o addirittura a non averla più una casa, ancora peggio.
La cosa ancor più inquietante è che (e trattandosi di mare mai figura retorica fu più azzeccata) siamo tutti sulla stessa barca. E in questo caso, è un Titanic.
Non ho potuto fare a meno di pensare che tra una cinquantina d'anni, forse meno, avrò anche io una casa al mare. E cuggì molto probabilmente una casa potrebbe non avercela (cuggì, per ogni cosa mi casa es tu casa, ma per ammazzare il tempo inizia a toccare ferro). L'albergo delle Nazioni non ci sarà più, e a Bari i polpi si arricceranno a Carbonara.
In tutto questo, un'amara considerazione: le generazioni a venire ci rinfacceranno in eterno di non aver fatto nulla per evitarlo (in fondo, non ci ha salvati neanche il protocollo di Kyoto), e non so voi, ma io un po' merda mi sento.

Se Niotoputapu fa la stessa fine, rapisco Bush e lo vendo ad etti.
Nel frattempo, inizio ad ordinare le villette.

E' arrivato il momento della colomba.
La Pasqua, la redenzione dello spirito.
Oggi abbiamo capito che ogni vita umana ha un peso diverso, e che la sua molto probabilmente non valeva l'impegno del governo italiano (tra l'altro, non faceva manco notizia).
Oggi l'agnello lo fa lui.

Mi scuso in anticipo per il tono che verrà usato.
Non solo mi hanno posticipato l'esame, ma è anche caduto il governo.

Hanno assaporato il panettone, ma non arrivano alla colomba.
In memoria di questo.
E ora, scusate: UAHUAHAUHAUAHAUHAUAHUAHAUHAUAHUA AUH UAHAUHAUAHAUHAU HAU AHUAHUAHAUHAUAHAUAHU.
(Tutti con le schede elettorali alla mano).

Non sono la persona adatta per disquisire sul pietosismo che la vicenda Raciti porta in dote, tantomeno potrei trovare le forze per farlo dopo 5 ore di trasferta (e mai termine fu più consono) barese.
E' stato detto di tutto, non da meno il nostro Matarrese che afferma che i morti del calcio fanno parte di questo grandissimo sistema.
Qui, il mio cervello abbastanza in pappa ha materializzato dal nulla Checco Zalone e le sue famigerate parole:

L'uomo saggio vive finchè deve.

Per Welby sono sempre stati gli altri a fissare quel "deve".Quello che è successo oggi è la dimostrazione che il governo, di qualsiasi schieramento sia, fa di tutto affinchè i suoi cittadini agiscano non supportati dalla legge.
Forse perchè in Italia le leggi, a volte, continua a farle la Chiesa.
O forse perchè qui da noi si gode nel mietere vittime, un po' come successe in illo tempore per Moro.
Piergiorgio Welby è morto ieri alle 23.59. Aldilà di ogni retorica, oserei dire: è finalmente morto.
E' dai tempi dell'editto di Costantino che l'essere umano segna traguardi di sconfinata grandezza verso il raggiungimento della propria identità di uomo (quella che lo distingue dalle bestie, in quanto applicazione pratica del pensiero); l'Italia ovviamente è rimasta all'editto di Costantino.
Se Welby fosse nato a circa 1600 km da Roma, ad Amsterdam, avrebbe avuto il diritto di farsi uccidere, senza che qualcuno potesse accusare il suo "carnefice" di omicidio, o ritenere che le cure e il respiratore non sono accanimento terapeutico.
Perchè se è vero che dinanzi alla legge siamo tutti uguali, lo dobbiamo anche essere nel diritto di farla finita.

Finalmente. Welby è in un altro posto, non è dato sapere se migliore o peggiore di questo.
Ha ricevuto il suo regalo di Natale: non arrivare a Natale.
E noi, abbiamo avuto la nostra storia di Natale, alla pari di quelle di Dickens o quelle strappalacrime della Disney...quelle per cui se non hai un pensiero malinconico che ti faccia riflettere su quella che comunemente chiamano Vita o sul senso delle nostre azioni, allora ci sono molte probabilità che tu venga aggregato alle bestie di Satana.
O forse, solo chi le ha vissute da vicino può capire certe cose.

Il modo migliore per salutare una persona come poche (e di lodare il gesto del suo medico), è con alcune righe della lettera a Napolitano [postilla: Napolitano in Italia ha potere almeno quanto la Yespica al bagaglino: se non si è capito, non vale una cippa], poesia pura:

Io amo la vita, Presidente. Vita è la donna che ti ama, il vento tra i capelli, il sole sul viso, la passeggiata notturna con un amico. Vita è anche la donna che ti lascia, una giornata di pioggia, l’amico che ti delude. Io non sono né un malinconico né un maniaco depresso – morire mi fa orrore, purtroppo ciò che mi è rimasto non è più vita – è solo un testardo e insensato accanimento nel mantenere attive delle funzioni biologiche. Il mio corpo non è più mio ... è lì, squadernato davanti a medici, assistenti, parenti. Montanelli mi capirebbe. Se fossi svizzero, belga o olandese potrei sottrarmi a questo oltraggio estremo ma sono italiano e qui non c’è pietà.

chi si offende è un fetente.